Diamantenfelder

Conwell hörte diese Geschichte am Tigris, von einem alten arabischen Führer, den man in Bagdad angeheuert hatte, um eine Reisegruppe den Fluss hinabzuführen. Der Führer erzählte den ganzen Tag Geschichten, und Conwell, davon erschöpft, hörte irgendwann nicht mehr zu. Da nahm der alte Mann seine türkische Mütze ab und schwenkte sie im Kreis, bis sein Fahrgast endlich hinsah.

Dann verkündete er, die nächste Geschichte sei eine, die er sich für seine „besonderen Freunde“ aufhob. Das weckte Conwells Aufmerksamkeit – und es sollte auch deine wecken.

Eine Geschichte, die man für besondere Freunde aufhebt, ist keine Unterhaltung. Sie trägt etwas in sich, das der Erzähler dir nicht ins Gesicht sagen kann, also verpackt er es in eine Geschichte und lässt dich es selbst entdecken. Conwell hat diese mehr als fünftausend Mal erzählt, und er begann immer mit dem Führer und seiner schwenkenden Mütze.

Der Held ist Ali Hafed, ein Perser aus alter Zeit, der nicht weit vom Fluss Indus lebte. Ihm gehörte ein sehr großer Hof mit Obstgärten, Getreidefeldern und Gärten, und er hatte Geld gegen Zinsen verliehen. Nach jedem Maßstab war er ein reicher Mann.

Der Führer fügt etwas Seltsameres hinzu. Ali Hafed „war zufrieden, weil er wohlhabend war, und wohlhabend, weil er zufrieden war.“

Lies die zweite Hälfte noch einmal. Die naheliegende Hälfte ist, dass Geld ihn ruhig machte. Die seltsame Hälfte ist, dass Zufriedenheit ihn wohlhabend machte: Ein Mann, der mit seinem Land im Reinen ist, pflegt es weiter, verleiht Geld mit Bedacht und hat keinen Grund, etwas zu riskieren. Der Hof und die Gemütslage stützten einander. Bis hierher deutet nichts in der Geschichte auf einen Makel in einem von beiden hin.

Eines Tages setzte sich ein buddhistischer Priester, einer der Weisen aus dem Osten, an Ali Hafeds Feuer und sprach über Diamanten. Ein Diamant von der Größe deines Daumens, sagte er, könne den ganzen Landkreis kaufen. Eine Mine voll davon könne deine Kinder auf Throne setzen.

Mehr geschah nicht. Kein Schädling befiel die Obstgärten. Keine Schuld wurde fällig. Das Getreide stand noch auf den Feldern, als Ali Hafed sich schlafen legte.

Was an diesem Abend ankam, war ein neuer Maßstab, an dem er sich messen konnte. Eine Stunde zuvor war der Hof die größte Tatsache in seinem Leben. Jetzt stand er neben einer Mine, die er nie gesehen hatte, und daneben wirkte er klein. Das Land war nicht geschrumpft. Nur der Maßstab war gewachsen.

In der Nacht nach dem Besuch des Priesters legte sich Ali Hafed als armer Mann schlafen. Was hatte sich laut der Geschichte tatsächlich geändert?

• Der Priester zeigte ihm, dass sein Hof wertlos war
• Sein verzinstes Geld war verloren gegangen
• Nichts, was ihm gehörte – nur wie er es sah✓Richtige Antwort
• Eine missratene Ernte hatte seine Ersparnisse aufgezehrt

Conwell stellt ausdrücklich klar, dass Ali Hafed „nichts verloren hatte“. Die Obstgärten, Felder und das Geld waren alle noch da; das Gerede über daumengroße Diamanten änderte nur den Maßstab, an dem er sie maß.

Hier ist der Satz, um den sich die ganze Parabel dreht. Ali Hafed legte sich in dieser Nacht als armer Mann schlafen. „Er hatte nichts verloren, aber er war arm, weil er unzufrieden war, und unzufrieden, weil er fürchtete, arm zu sein.“

Es ist die erste Schleife, die rückwärts läuft. Zufriedenheit und Wohlstand hatten sich früher gegenseitig genährt. Jetzt nähren sich Unzufriedenheit und die Furcht vor Armut gegenseitig, jede gibt der anderen einen frischen Grund. Arm, weil er fürchtete, arm zu sein ist keine Redewendung. Bis zum Morgen war er bereit, genau wie ein armer Mann zu handeln.

Du kennst vermutlich diese Nacht. Jemand erwähnt, was ein Freund verdient, oder wohin ein Freund gezogen ist, und ein Leben, das sich beim Abendessen noch gut anfühlte, fühlt sich um zwei Uhr morgens dünn an. Ali Hafed redete sich ein, er wolle eine Diamantenmine, und lag bis zum Morgengrauen wach.

Man könnte die Moral leicht auf das Wollen schieben. Ein gieriger Bauer hört von Diamanten, jagt ihnen nach und geht daran zugrunde – also bleib zufrieden mit dem, was du hast.

Das ist nicht Conwells Moral, und sie könnte es auch nicht sein. Derselbe Vortrag sagt seinem Publikum, es sei ihre Pflicht, auf ehrliche Weise reich zu werden, und bezeichnet den Wunsch, mit Geld Gutes zu tun, als ehrenwerten Ehrgeiz. Ein Prediger, der das sagt, würde einen Bauern nicht dafür schelten, dass er groß träumt.

Schau dir stattdessen an, was der Wunsch tatsächlich anrichtete. Er fügte Ali Hafeds Leben kein Ziel hinzu. Er verwandelte seinen Hof in das, was zwischen ihm und dem Ziel stand. Das Problem ist nicht der Wunsch, sondern was er mit dem Boden unter seinen Füßen anstellte. Sich Diamanten zu wünschen war in Ordnung. Der Fehler war die Entscheidung, dass alles Erstrebenswerte woanders lag.