De la pauvreté à la puissance

Tu connais le schéma même si tu ne lui as jamais donné de nom. Quelque chose fait mal, et tu cherches ce qui peut l'arrêter : un verre, une fortune, un nom à te faire, un beau monde privé où les chagrins du monde ne peuvent pas entrer, une religion gardée surtout comme un rituel.

Allen énumère exactement ces échappatoires, et il ne les méprise pas. Il admet qu'elles fonctionnent. Pendant un temps, l'âme se berce dans une douce sensation de sécurité. Puis vient la maladie, ou une grande perte, ou une tentation plus forte que l'arrangement, et toute la trame se déchire.

Son image pour cela, c'est l'épée de Damoclès, suspendue au-dessus de chaque joie personnelle et prête à tomber sur quiconque est sans protection du savoir. Pas sans protection de l'argent, ni de la chance, ni de la foi. Du savoir. C'est par ce seul mot que commence le livre.

Alors quel genre de savoir ? Allen est précis. Le chemin de sortie commence par comprendre la nature du mal, et par mal il entend tout ce qui fait souffrir : la maladie, la pauvreté, le deuil, la situation qui te tient éveillé la nuit.

Il écarte trois réactions que presque tout le monde essaie. Nier ou ignorer le problème ne suffit pas. Prier pour qu'il disparaisse ne suffit pas. S'en irriter et lutter contre lui ne sert à rien. Il dit plutôt : « il faut découvrir pourquoi il est là, et quelle leçon il a pour toi. »

Cela change la question que tu te poses une mauvaise nuit. Pas comment le faire cesser, mais ce qu'il est venu t'enseigner. Ça ressemble à un petit déplacement. Le reste du chapitre soutient que c'est toute la différence entre rester lié et devenir libre.

Quelque chose de douloureux s'est installé dans ta vie. Quel est, selon Allen, le premier pas pour en sortir ?

• Lui refuser toute attention jusqu'à ce qu'il s'estompe de lui-même
• Demander à Dieu, sincèrement et souvent, de te l'enlever
• Découvrir pourquoi il est là et ce qu'il est venu t'enseigner✓Bonne réponse
• Le remplacer par un plaisir assez fort pour le contrebalancer

Allen fait de la compréhension le début du chemin. Il dit sans détour qu'ignorer le mal ou prier pour qu'il disparaisse ne suffit pas, et le chapitre s'ouvre en montrant que chaque échappatoire vers le plaisir ne tient que jusqu'au coup suivant.

Voici la première affirmation étrange d'Allen : le mal n'est absolument pas une force de l'univers. Ce n'est pas un pouvoir rival du bien, ni un principe obscur qui t'attend là-dehors. C'est une phase passagère de l'expérience humaine, quelque chose qui se passe dans ton propre cœur.

Ce déplacement compte plus qu'il n'y paraît. Si la souffrance était un pouvoir cosmique, tout ce que tu pourrais faire serait l'endurer ou négocier avec elle. Si c'est une expérience en toi, elle peut être examinée, et tout ce qui peut être examiné peut être compris.

C'est pourquoi il appelle tout mal correctif. Il existe pour corriger quelque chose, il ne peut donc pas être permanent. Il prend racine dans l'ignorance de ce que sont vraiment les choses, et il dure exactement aussi longtemps que cette ignorance. Le mal, pour Allen, est un maître qui repart une fois la leçon apprise.

L'illustration d'Allen est petite et domestique. Il connaissait un enfant qui pleurait chaque soir au coucher pour avoir le droit de jouer avec la bougie. Un soir, la mère a détourné le regard un instant. L'enfant a saisi la flamme, et l'affaire était close : il n'a plus jamais voulu de la bougie.

Un geste malavisé, une brûlure, et la leçon fut apprise entièrement. L'enfant savait désormais que le feu brûle, non pas comme une règle qu'un adulte avait répétée, mais comme un fait dans sa propre main.

Allen dit que cette petite scène est un tableau complet de ce que sont tout péché et tout mal, et de là où ils mènent. La douleur n'était pas une sentence prononcée de l'extérieur. C'était simplement ce que fait le feu quand il rencontre un enfant qui ne sait pas encore. La brûlure, c'était le savoir qui arrivait.

Puis Allen retourne l'histoire vers nous tous. Les adultes, dit-il, sont des enfants plus âgés qui souffrent de la même ignorance, seulement mieux cachée. Nous pleurons pour des choses et nous les poursuivons, et ensuite elles nous font du mal une fois que nous les avons.

Pense à l'emploi pour lequel tu as tant lutté et qui te dévore maintenant chaque soir, ou à la personne que tu as poursuivie et qui s'est révélée exactement ce contre quoi tes amis t'avaient mis en garde. La bougie aussi était belle.

La différence entre l'enfant et l'adulte n'est pas que la leçon ait changé. C'est que l'ignorance est plus profonde, si bien que la ligne entre le geste et la brûlure est plus difficile à voir. L'enfant a eu besoin d'un soir. La plupart d'entre nous ont besoin de la même brûlure bien des fois, parce que nous continuons à blâmer la bougie.