Chuang Tzu

Chuang Tzu não facilita sua entrada. O livro dele começa com um peixe no oceano do norte, com muitos milhares de li de tamanho, que se transforma em um pássaro cujas asas escurecem o céu como nuvens. Giles os chama de Leviatã e Roc, tomando emprestados nomes da lenda ocidental e árabe; em chinês, são o K'un e o P'êng.

Na estação certa, o pássaro sobe um tufão até noventa mil li e voa para o sul durante seis meses.

Então, antes que você consiga se instalar no espanto, Chuang Tzu afasta o olhar. Visto dessa altura, o pássaro vê o mesmo azul infinito que um grão de poeira vê num raio de sol. A maior coisa que você consegue imaginar é pequena vista de outro lugar, e o capítulo mal começou.

Entre uma maravilha e outra, Chuang Tzu desliza uma observação que qualquer um pode testar. Despeje uma xícara de água num pequeno buraco, e uma semente de mostarda vai boiar nela como um barco. Coloque a própria xícara ali, e ela emperra. Água rasa não sustenta um navio grande.

Com o ar não é diferente. O grande pássaro precisa de noventa mil li de ar sob as asas antes mesmo de conseguir decolar.

Então a subida enorme não é vaidade. É o que uma coisa grande exige. Um grande empreendimento precisa de uma profundidade de sustentação que parece absurda vista de perto do chão, e toda essa preparação parece esforço desperdiçado para quem tem uma viagem curta.

Agora, a risada. Uma cigarra diz a uma pomba jovem, mais ou menos assim: quando voo com toda a minha força, mal chego de uma árvore à outra, e às vezes caio no chão pelo caminho. De que adiantaria subir noventa mil li só para ir para o sul?

Chuang Tzu conta a história duas vezes. Na repetição, é uma codorna, esvoaçando poucos metros entre os juncos e se perguntando aonde essa criatura acha que vai.

Repare do que é feita essa risada. A cigarra não é má, nem mesmo boba quanto a árvores. Ela simplesmente toma os seus poucos metros de ar como medida do que serve voar, e tudo o que passa dessa medida parece absurdo.

Por que a cigarra e a codorna acham o voo do grande pássaro ridículo?

• Elas têm inveja do tamanho dele e escondem a inveja atrás de uma piada.
• Elas medem para que serve voar pela distância que conseguem percorrer.✓Resposta certa
• Elas estão certas: um voo tão longo desperdiça a força do pássaro.
• Elas têm boas razões para achar que o sul não é melhor que o norte.

A cigarra diz sem rodeios que de árvore em árvore é o máximo que consegue fazer, e então pergunta para que serviria mais. Seu próprio alcance vira a régua de medida; o texto não dá nenhuma pista de inveja, nem um argumento real sobre o sul.

Chuang Tzu responde à cigarra com um conselho sobre bagagem. Uma caminhada pelo campo próximo exige três refeições, e você volta para casa tão satisfeito quanto quando saiu. Cem li significam moer farinha para uma parada de uma noite. Mil li significam provisões para três meses.

Ninguém chama de tolo o viajante de longa distância por causa da bagagem pesada. Você só entende a preparação se consegue imaginar a viagem.

Então vem a frase de que depende todo o capítulo: "O pequeno saber não tem a envergadura do grande saber, assim como um ano curto não tem a duração de um ano longo." Não é um insulto. É uma questão de alcance, assim como quem faz um passeio de um dia sinceramente não consegue imaginar o que mil li exigem de uma pessoa.

Ele faz a mesma observação em relação ao tempo. O cogumelo que brota de manhã nunca chega a saber que o dia dá lugar à noite. A crisálida nunca vê a primavera se tornar outono. Os anos deles são curtos, e nada dentro dessas vidas poderia mostrar a eles outra coisa.

Enquanto isso, no Estado de Ch'u, vive uma tartaruga cuja cada primavera e cada outono duram quinhentos anos, e existiu uma vez uma árvore cujas estações duravam oito mil.

E P'êng Tsu, o Matusalém da China, que viveu uns oitocentos anos? Todo mundo, infelizmente, ainda o inveja. Esse "infelizmente" é a piada. Nós invejamos uma duração de vida que a árvore chamaria de breve, só porque é mais longa que a nossa, e nunca pensamos em olhar para a árvore.