Tao Te Ching

A maioria dos livros conquista sua confiança antes de admitir seus limites. Este os admite já na primeira frase: "O Tao que pode ser percorrido não é o Tao eterno e imutável." Uma segunda linha vem logo em seguida, dizendo o mesmo sobre os nomes.

Leia devagar, isso não é falsa modéstia. É precisão. O que quer que você esteja prestes a receber, um caminho para percorrer ou uma palavra para guardar, será sempre uma versão particular da coisa, nunca a coisa em si.

Este é o primeiro gesto honesto do livro, e quase tudo de estranho que vem depois se apoia nele. Depois dessa frase vêm mais oitenta capítulos de conselhos, e cada um deles repousa sobre essa base.

Você talvez conheça a linha em outra forma: o Tao que pode ser falado não é o Tao eterno. O "percorrido" de Legge não é um deslize. A palavra chinesa tao significa estrada ou caminho, e também pode significar dizer ou contar.

Assim, a abertura vira a palavra contra si mesma. A maioria dos tradutores ouve fala: qualquer Tao que você consiga explicar não é o verdadeiro. Legge ouve passos: qualquer Tao que você consiga seguir passo a passo não é o verdadeiro.

Ambas as leituras chegam ao mesmo lugar. Um caminho que você pode percorrer e um relato que você pode dar são igualmente particulares. Cada um vai a algum lugar específico, e o Tao eterno não é um lugar qualquer.

Por que a primeira linha pode ser honestamente traduzida tanto como o Tao que pode ser "percorrido" quanto o Tao que pode ser "falado"?

• A palavra chinesa tao significa estrada e também dizer✓Resposta certa
• Caminhar e falar eram um único ato ritual na China antiga
• Editores posteriores reformularam a linha para soar mais mística
• Legge trabalhou a partir de uma cópia danificada, com uma palavra faltando

Tao é uma estrada ou caminho, e também é um verbo que significa dizer. Legge escolheu o sentido de caminhar e a maioria dos tradutores modernos escolhe o de falar; nenhum dos dois é uma corrupção do texto, são duas leituras honestas da mesma palavra.

Há duas maneiras fáceis de entender mal essa linha. Uma é ouvir nela uma névoa mística, uma vagueza encantadora que dispensa o livro de significar qualquer coisa. A outra é ouvir um dar de ombros: se nada de verdadeiro pode ser dito, por que continuar lendo?

Nenhuma das duas sobrevive ao que vem a seguir. O autor continua falando, capítulo após capítulo, e suas imagens são teimosamente concretas: uma roda, um fole, água, um peixinho numa panela.

Então a linha não é uma recusa a ensinar. É uma instrução sobre como segurar tudo o que vem depois. Leve cada dito a sério o bastante para percorrê-lo, e com leveza suficiente para nunca confundi-lo com o próprio Tao.

O autor aplica essa regra ao seu próprio vocabulário. No capítulo 25, ele descreve algo indefinido e completo, presente antes do céu e da terra, e então simplesmente confessa: "Não sei o seu nome, e dou a ele a designação de Tao."

Então até a palavra na capa é um rótulo colado por conveniência. Tao é um nome dado, não encontrado.

O capítulo 14 aborda isso de outro ângulo. Olhamos e não o vemos, escutamos e não o ouvimos, estendemos a mão e não conseguimos segurá-lo, e mesmo assim damos nomes a ele, porque as pessoas precisam de uma alça. A alça é útil. Só não é a porta.

O autor admite que "Tao", a palavra sobre a qual todo o seu livro é construído, não é o nome real da coisa que ele aponta.

Verdadeiro✓Resposta certa

Verdadeiro, e ele diz isso sem rodeios no capítulo 25: não sabe o nome, e dá a ele a designação de Tao. A palavra central do livro é um rótulo emprestado, o que é a regra do capítulo 1 aplicada ao próprio autor.