Zhuangzi

Chuang Tzu nie wprowadza cię łagodnie. Jego księga zaczyna się od ryby w północnym oceanie, wielkości wielu tysięcy li, która zamienia się w ptaka, którego skrzydła zaciemniają niebo jak chmury. Giles nazywa je Lewiatanem i Rukhem, zapożyczając imiona z legend zachodnich i arabskich; po chińsku to K'un i P'êng.

We właściwej porze roku ptak wznosi się na tajfunie aż do dziewięćdziesięciu tysięcy li i leci na południe przez sześć miesięcy.

Zanim jednak zdążysz zadomowić się w zachwycie, Chuang Tzu oddala kadr. Patrząc z tej wysokości w dół, ptak widzi ten sam bezkresny błękit, który pyłek kurzu widzi w promieniu słońca. Największa rzecz, jaką możesz sobie wyobrazić, jest mała widziana skądinąd, a rozdział dopiero się zaczął.

Między cudami Chuang Tzu wtrąca spostrzeżenie, które każdy może sprawdzić. Wlej filiżankę wody do małego zagłębienia, a ziarnko gorczycy popłynie po niej jak łódka. Postaw tam samą filiżankę, a ugrzęźnie. Płytka woda nie uniesie dużego naczynia.

Z powietrzem jest podobnie. Wielki ptak potrzebuje dziewięćdziesięciu tysięcy li powietrza pod skrzydłami, zanim w ogóle zdoła wystartować.

Ogromne wznoszenie się nie jest więc próżnością. To to, czego wymaga wielka rzecz. Wielkie przedsięwzięcie potrzebuje głębi oparcia, która z bliska, od ziemi, wygląda absurdalnie, a całe to przygotowanie wygląda jak zmarnowany wysiłek dla każdego, kogo własna podróż jest krótka.

Teraz śmiech. Cykada mówi do młodej gołębicy, mniej więcej tak: kiedy lecę z całych sił, ledwie docieram z jednego drzewa na drugie, a czasem spadam na ziemię w połowie drogi. Jaki byłby sens wznoszenia się na dziewięćdziesiąt tysięcy li tylko po to, by lecieć na południe?

Chuang Tzu opowiada tę historię dwukrotnie. Za drugim razem jest to przepiórka, trzepocząca skrzydłami na kilku metrach wśród trzcin i zastanawiająca się, dokąd to stworzenie w ogóle się wybiera.

Zwróć uwagę, z czego zrobiony jest ten śmiech. Cykada nie jest zła ani nawet głupia, jeśli chodzi o drzewa. Po prostu bierze swoje własne kilka metrów powietrza za miarę tego, do czego służy latanie, a wszystko, co wykracza poza tę miarę, wydaje jej się bezsensowne.

Dlaczego cykada i przepiórka uważają lot wielkiego ptaka za śmieszny?

• Zazdroszczą mu wielkości i ukrywają zazdrość pod przykrywką żartu.
• Mierzą sens latania odległością, jaką same są w stanie pokonać.✓Poprawna odpowiedź
• Mają rację: tak długi lot marnuje siły ptaka.
• Mają dobre powody sądzić, że południe nie jest lepsze od północy.

Cykada mówi wprost, że z drzewa na drzewo to wszystko, na co ją stać, a potem pyta, po co miałoby być więcej. Jej własny zasięg staje się miarą; tekst nie daje żadnej wskazówki o zazdrości ani żadnego prawdziwego argumentu o południu.

Chuang Tzu odpowiada cykadzie radą dotyczącą pakowania. Wycieczka po okolicy wymaga trzech posiłków, a do domu wracasz tak samo syty, jak w chwili wyjścia. Sto li oznacza mielenie mąki na nocny postój. Tysiąc li oznacza zapasy na trzy miesiące.

Nikt nie nazywa daleko podróżującego głupcem za jego ciężki bagaż. Przygotowanie rozumiesz tylko wtedy, gdy potrafisz wyobrazić sobie tę podróż.

Potem pada zdanie, na którym opiera się cały rozdział: „Mała wiedza nie ma rozmachu wielkiej wiedzy, tak jak krótki rok nie ma długości długiego roku". To nie jest obelga. To kwestia zasięgu — tak jak ktoś wybierający się na jednodniową wycieczkę szczerze nie potrafi sobie wyobrazić, czego tysiąc li wymaga od człowieka.

Tę samą myśl wyraża w odniesieniu do czasu. Grzyb, który wyrasta rano, nigdy nie dowiaduje się, że dzień ustępuje nocy. Poczwarka nigdy nie widzi, jak wiosna zamienia się w jesień. Ich lata są krótkie i nic w tych istnieniach nie mogłoby im pokazać czegoś innego.

Tymczasem w Państwie Ch'u żyje żółw, którego każda wiosna i każda jesień trwają pięćset lat, a kiedyś istniało drzewo, którego pory roku trwały osiem tysięcy.

A P'êng Tsu, chiński Matuzalem, który żył jakieś osiemset lat? Nadal, niestety, wszyscy mu zazdroszczą. To „niestety" jest żartem. Zazdrościmy długości życia, którą drzewo nazwałoby krótką, tylko dlatego, że jest dłuższa od naszej, i nigdy nie przychodzi nam do głowy spojrzeć na drzewo.