Imitação de Cristo

Tomás de Kempis passou os últimos setenta anos de sua vida em um pequeno mosteiro nos Países Baixos, copiando manuscritos à mão. Quando escreveu seu próprio livro, não começou com uma definição de fé. Começou com um dito de Cristo sobre caminhar: quem me segue não andará em trevas.

Essa escolha define os termos de tudo o que vem depois. Imitar Cristo, para Tomás, não é concordar com um conjunto de ideias sobre ele. É segui-lo, do jeito que um aluno segue a vida de um mestre, e não só suas aulas.

E a promessa ligada a esse seguir é a luz. Não mais informação, mas libertação daquilo que Tomás chama de cegueira do coração, algo diferente da ignorância. Muita gente bem informada sofre disso.

Tomás percebeu algo que qualquer um que já passou anos ouvindo sermões vai reconhecer. Muita gente ouve o Evangelho vez após vez, diz ele, e quase não sente desejo por ele. As palavras são familiares. Simplesmente não mordem.

Seu diagnóstico não é que essas pessoas precisem de uma explicação melhor. É que não têm a mente de Cristo, e só ouvir nunca vai supri-la. Por isso seu remédio vai na direção oposta do que a gente esperaria: quem quiser entender essas palavras plenamente precisa se esforçar para conformar a vida inteira a elas.

Costumamos supor que o entendimento vem primeiro e a vida vem depois. Tomás inverte isso. A vida é a forma de entender, e um ensinamento que você só escuta continua estranhamente plano, não importa quantas vezes você o ouça.

Segundo Tomás, por que muita gente que ouve o Evangelho com frequência ainda sente pouco desejo por ele?

• Nenhum mestre erudito o explicou a elas
• Ouviram pouquíssimas vezes para assimilar
• Não têm a mente de Cristo✓Resposta certa
• Suas palavras são difíceis demais para pessoas comuns

Tomás diz que sentem pouco desejo «porque não têm a mente de Cristo». Seu remédio não é ouvir mais nem ter mestres melhores, mas conformar a vida inteira a essa mente: o entendimento chega através do viver.

O exemplo ao qual Tomás recorre é a Trindade, o assunto mais prestigioso sobre o qual um estudioso do seu século podia discutir. De que adianta discuti-la a fundo, ele pergunta, se falta humildade a você e assim desagrada justamente o Deus de quem está falando?

Então ele torna isso pessoal: «Prefiro sentir contrição a saber defini-la com habilidade.» Contrição é a dor por um erro que de fato faz uma pessoa mudar de rumo. Dá para defini-la lindamente e nunca senti-la.

A versão moderna não é difícil de encontrar. Alguém pode falar sobre perdão com percepção genuína enquanto alimenta um rancor de dez anos. Tomás não se comove com essa conversa. Não palavras profundas, mas uma vida boa é o que, em suas palavras, torna uma pessoa querida por Deus.

Seria fácil ler isso como um monge desdenhando livros. Seria estranho, já que Tomás passou a vida copiando-os, e este próprio capítulo se apoia em três passagens da Escritura em cinco parágrafos curtos.

O que ele realmente faz é estabelecer uma hierarquia. Suponha que você conhecesse toda a Bíblia e todos os ditos dos filósofos, ele escreve. De que adiantaria isso sem o amor e a graça de Deus? O conhecimento não é descartado. É colocado abaixo do amor: vale a pena tê-lo quando serve ao amor, vazio quando ocupa o lugar dele.

Essa é uma hierarquia pela qual um leitor ainda pode se guiar hoje. Leia o quanto quiser. Só repare no momento em que a leitura silenciosamente virou um substituto daquilo que descreve.

Tomás diz que mesmo conhecer toda a Bíblia não traria proveito algum a uma pessoa sem o amor e a graça de Deus.

Verdadeiro✓Resposta certa

Verdadeiro, e ele diz isso sem rodeios. Soa extremo vindo de um homem que copiava bíblias para viver, e é exatamente esse o ponto: ele coloca o conhecimento abaixo do amor em vez de descartá-lo.