Masnavi I Ma'navi

O Masnavi é um poema imenso, e não começa nem com Deus nem com uma doutrina. Começa com uma ordem para escutar: "Escute a flauta de cana, como ela se queixa."

A flauta é o ney, a flauta de cana ainda tocada em reuniões sufis. Antes de ser um instrumento, era uma cana viva, de pé em solo úmido entre milhares de outras. Alguém a cortou, secou e furou. Na versão de Whinfield, diz: "Desde que me arrancaram do meu leito de vime, minhas notas queixosas fizeram homens e mulheres chorarem."

Guarde essa ordem dos acontecimentos. A música não vem antes da ferida, e também não vem apesar dela. A canção é o som do corte, levado pelo sopro.

Escute do que a cana realmente se queixa. Não é dor, não é injustiça. É distância. "Quem vive longe de casa está sempre ansiando pelo dia do seu retorno."

Até os furos que a tornam tocável fazem parte do lamento. A cana diz: "Rasguei meu peito, tentando dar vazão aos meus suspiros." As aberturas que os dedos do músico cobrem são os lugares onde sua dor se abriu caminho. Sem elas, seria apenas um pedaço de pau fechado, incapaz de produzir qualquer som.

Então a queixa não é um defeito do instrumento. A queixa é o que o instrumento é. Uma cana que nunca tivesse deixado a margem seria mais verde e mais silenciosa, e ninguém, em festa alguma, jamais teria chorado por causa dela.

Aqui está o detalhe mais estranho da abertura. A flauta toca em cada reunião, "em harmonia com os que se alegram e os que choram." É o mesmo som no casamento e no funeral, e todo mundo que a ouve tem certeza de que ela toca a sua própria história.

"Cada um interpreta minhas notas de acordo com seus próprios sentimentos, mas ninguém alcança os segredos do meu coração." A mãe da noiva ouve alegria com um fio de perda nela. O viúvo ouve sua esposa. Os dois se emocionam, e os dois perderam o que de fato estava sendo dito.

Rumi não coloca o segredo em outro lugar. Ele está bem ali, nas notas; simplesmente não é manifesto ao olho e ao ouvido sensíveis. Ele o compara à alma no corpo: nunca velada dela, e ainda assim "nenhum homem jamais viu uma alma."

No Prólogo, por que todos choram ao ouvir a flauta e ainda assim não captam seu sentido?

• Os ouvintes estão absortos demais na festa para prestar atenção à música
• O segredo está fora da música, em comentários que só estudiosos leem
• A flauta toca uma melodia para os alegres e outra para os enlutados
• Cada um ouve seus próprios sentimentos, e o segredo fica escondido do ouvido externo✓Resposta certa

A flauta toca um único som "em harmonia com os que se alegram e os que choram", e cada ouvinte escuta nele a sua própria história. Seu segredo está nas próprias notas, mas, como a alma no corpo, não pode ser percebido pelo olho nem pelo ouvido sensíveis.

A maneira mais fácil de ouvir essa abertura é como uma canção sobre coração partido. A flauta é "a confidente de todos os amantes infelizes", e conta "a história dos tormentos de amor de Majnun" — Majnun, o amante da lenda árabe e persa que enlouqueceu por Laila. Lida rapidamente, a cana é alguém que perdeu alguém.

Whinfield bloqueia essa leitura com uma nota de rodapé logo na primeira menção ao amor: "Amor significa a forte atração que traz todas as criaturas de volta à reunião com seu Criador."

Essa é a chave que a tradição sufi entrega a você. A cana é a alma. O canavial é de onde a alma veio, que é Deus. Majnun está no poema porque o sofrimento amoroso humano é o que está mais perto daquele chamado que a maioria de nós já sentiu. A história de um amante é a linguagem da flauta, não seu tema.

Depois vem uma linha que soa quase como uma ameaça: "Este lamento da flauta é fogo, não mero ar. Que aquele que não tem esse fogo seja considerado morto!"

Repare em quem é chamado de morto. Não o enlutado, não o inquieto, não aquele que não consegue se contentar com satisfações comuns. O morto é a pessoa que não sente nenhum chamado, que se acomodou no exílio e já nem percebe que um dia foi cortada.

O mesmo fogo é o motivo pelo qual Rumi chama a flauta de "veneno e antídoto" ao mesmo tempo. O anseio queima, e é também o que mantém a alma voltada para casa. Tire a dor e você tira a vida — o oposto exato do que costumamos querer fazer com uma dor.