Masnavi I Ma'navi

Masnavi to ogromny poemat, i nie zaczyna się ani od Boga, ani od doktryny. Zaczyna się od rozkazu, by słuchać: „Posłuchaj fletu trzcinowego, jak się skarży”.

Flet to ney, flet trzcinowy, który wciąż gra się na sufickich zgromadzeniach. Zanim stał się instrumentem, był żywą trzciną, stojącą w mokrej ziemi wśród tysięcy innych. Ktoś ją ściął, wysuszył i wywiercił w niej otwory. W wersji Whinfielda czytamy: „Odkąd wyrwano mnie z mojego wiklinowego łoża, moje żałosne tony przyprawiały mężczyzn i kobiety o łzy”.

Zapamiętaj tę kolejność zdarzeń. Muzyka nie pojawia się przed raną i nie pojawia się mimo niej. Pieśń jest dźwiękiem cięcia, niesionym na oddechu.

Posłuchaj, na co naprawdę skarży się trzcina. Nie na ból, nie na niesprawiedliwość. Na odległość. „Kto przebywa daleko od domu, wiecznie tęskni za dniem swego powrotu”.

Nawet otwory, dzięki którym można na niej grać, należą do lamentu. Trzcina mówi: „Rozdarłam sobie pierś, próbując dać ujście westchnieniom”. Otwory, które zakrywają palce grającego, to miejsca, w których przebiło się jej cierpienie. Bez nich byłaby tylko zamkniętym patykiem, niezdolnym wydać jakikolwiek dźwięk.

Skarga nie jest więc wadą instrumentu. Skarga jest tym, czym jest instrument. Trzcina, która nigdy nie opuściłaby brzegu, byłaby bardziej zielona i cichsza, i nikt na żadnej uczcie nigdy by z jej powodu nie zapłakał.

Oto najdziwniejszy szczegół otwarcia. Flet gra na każdym zgromadzeniu, „w zgodzie z tymi, którzy się radują, i tymi, którzy płaczą”. To ten sam dźwięk na weselu i na pogrzebie, i każdy, kto go słyszy, jest pewien, że gra jego historię.

„Każdy interpretuje moje dźwięki zgodnie z własnymi uczuciami, lecz nikt nie zgłębia tajemnic mego serca”. Matka panny młodej słyszy w nim radość przetkaną nitką straty. Wdowiec słyszy w nim swoją żonę. Oboje są poruszeni i oboje przeoczyli to, co naprawdę zostało powiedziane.

Rumi nie umieszcza tajemnicy gdzie indziej. Jest właśnie tam, w dźwiękach; po prostu nie jest jawna dla zmysłowego oka i ucha. Porównuje ją do duszy w ciele: nigdy przed nią nieskrytej, a jednak „żaden człowiek nigdy nie widział duszy”.

Dlaczego w Prologu wszyscy płaczą przy dźwiękach fletu, a mimo to nie rozumieją jego sensu?

• Słuchacze są zbyt pochłonięci ucztą, by zwracać uwagę na muzykę
• Tajemnica leży poza muzyką, w komentarzach, które czytają tylko uczeni
• Flet gra jedną melodię dla radosnych, a inną dla pogrążonych w żalu
• Każdy słyszy własne uczucia, a tajemnica pozostaje ukryta przed zewnętrznym uchem✓Poprawna odpowiedź

Flet gra jeden dźwięk „w zgodzie z tymi, którzy się radują, i tymi, którzy płaczą”, a każdy słuchacz słyszy w nim własną historię. Jego tajemnica tkwi w samych dźwiękach, lecz jak dusza w ciele nie da się jej dostrzec zmysłowym okiem ani uchem.

Najłatwiej usłyszeć to otwarcie jako pieśń o złamanym sercu. Flet jest „powiernikiem wszystkich nieszczęśliwych kochanków” i opowiada „historię miłosnych udręk Majnuna” — Majnuna, kochanka z arabskiej i perskiej legendy, który oszalał z miłości do Laili. Czytana pobieżnie, trzcina jest kimś, kto kogoś stracił.

Whinfield blokuje tę interpretację przypisem przy pierwszej wzmiance o miłości: „Miłość oznacza silne przyciąganie, które sprowadza wszystkie stworzenia z powrotem do zjednoczenia z ich Stwórcą”.

To klucz, który wręcza ci tradycja sufi. Trzcina jest duszą. Trzcinowisko to miejsce, z którego pochodzi dusza, czyli Bóg. Majnun pojawia się w poemacie, ponieważ ludzki zawód miłosny jest tym, co najbardziej z tego, co czuje większość z nas, przypomina to przyciąganie. Historia kochanka jest językiem fletu, nie jego tematem.

Potem pojawia się wers, który brzmi niemal jak groźba: „Ten lament fletu to ogień, nie tylko powietrze. Niech ten, kto nie ma tego ognia, uchodzi za martwego!”

Zwróć uwagę, kogo nazywa się martwym. Nie tego, kto się smuci, nie niespokojnego, nie tego, kto nie potrafi zadowolić się zwykłymi przyjemnościami. Martwy to ten, kto w ogóle nie czuje żadnego przyciągania, kto urządził się wygodnie na wygnaniu i nie zauważa już, że kiedykolwiek został ścięty.

Ten sam ogień to powód, dla którego Rumi nazywa flet zarazem „trucizną i antidotum”. Tęsknota pali, a jednocześnie to ona utrzymuje duszę zwróconą ku domowi. Odbierz ból, a odbierzesz życie — dokładne przeciwieństwo tego, co zwykle chcemy zrobić z bólem.