Tao Te King

Die meisten Bücher verdienen sich erst dein Vertrauen, bevor sie ihre Grenzen zugeben. Dieses gibt sie schon im ersten Satz zu: "Das Tao, das begangen werden kann, ist nicht das beständige und unveränderliche Tao." Eine zweite Zeile folgt sofort und sagt dasselbe über Namen.

Lies langsam, das ist keine falsche Bescheidenheit. Es ist präzise. Was auch immer dir gleich gegeben wird, ein Weg zum Gehen oder ein Wort zum Festhalten, wird immer nur eine bestimmte Version der Sache sein, niemals die Sache selbst.

Das ist der erste ehrliche Zug des Buches, und fast alles Merkwürdige, das folgt, ruht darauf. Nach diesem Satz kommen noch achtzig weitere Kapitel voller Rat, und jedes einzelne davon steht auf diesem Fundament.

Vielleicht kennst du die Zeile in einer anderen Form: Das Tao, das ausgesprochen werden kann, ist nicht das ewige Tao. Legges "begehen" ist kein Ausrutscher. Das chinesische Wort tao bedeutet Straße oder Weg, und es kann auch sagen oder erzählen bedeuten.

So kehrt der Eröffnungssatz das Wort gegen sich selbst. Die meisten Übersetzer hören Sprache: Jedes Tao, das du erklären kannst, ist nicht das wahre. Legge hört Schritte: Jedes Tao, dem du Schritt für Schritt folgen kannst, ist nicht das wahre.

Beide Lesarten enden am selben Ort. Ein Pfad, den du gehen kannst, und eine Erklärung, die du geben kannst, sind beide etwas Bestimmtes. Jedes führt an einen konkreten Ort, und das beständige Tao ist kein Irgendwo.

Warum lässt sich die erste Zeile ehrlicherweise sowohl mit dem Tao, das "begangen" werden kann, als auch mit dem Tao, das "ausgesprochen" werden kann, übersetzen?

• Das chinesische Wort tao bedeutet Straße und auch sagen✓Richtige Antwort
• Gehen und Sprechen waren im alten China ein einziger ritueller Akt
• Spätere Herausgeber formulierten die Zeile um, damit sie mystischer klingt
• Legge arbeitete mit einer beschädigten Abschrift, der ein Wort fehlte

Tao ist eine Straße oder ein Weg, und es ist auch ein Verb für sagen. Legge wählte die Bedeutung des Gehens, die meisten modernen Übersetzer wählen die des Sprechens; keine von beiden ist eine Verfälschung des Textes, sondern zwei ehrliche Lesarten desselben Wortes.

Es gibt zwei einfache Arten, diese Zeile misszuverstehen. Die eine ist, mystischen Nebel zu hören, eine schöne Vagheit, die das Buch davon entbindet, überhaupt etwas zu bedeuten. Die andere ist, ein Achselzucken zu hören: Wenn nichts Wahres gesagt werden kann, warum weiterlesen?

Keine der beiden übersteht, was als Nächstes kommt. Der Autor redet weiter, Kapitel für Kapitel, und seine Bilder sind hartnäckig konkret: ein Rad, ein Blasebalg, Wasser, ein kleiner Fisch in einer Pfanne.

Die Zeile ist also keine Verweigerung des Lehrens. Sie ist eine Anleitung dafür, wie man alles Folgende hält. Nimm jeden Ausspruch ernst genug, um ihn zu gehen, und locker genug, um ihn niemals mit dem Tao selbst zu verwechseln.

Der Autor wendet diese Regel auf sein eigenes Vokabular an. In Kapitel 25 beschreibt er etwas Undefiniertes und Vollständiges, da vor Himmel und Erde, und gesteht dann schlicht: "Ich kenne seinen Namen nicht, und ich gebe ihm die Bezeichnung Tao."

Also ist selbst das Wort auf dem Umschlag ein Etikett, das aus Bequemlichkeit angebracht wurde. Tao ist ein gegebener Name, kein gefundener.

Kapitel 14 nähert sich dem von einer anderen Seite. Wir schauen und sehen es nicht, hören und vernehmen es nicht, greifen danach und können es nicht fassen, und trotzdem geben wir ihm Namen, weil Menschen einen Griff brauchen. Der Griff ist nützlich. Er ist nur nicht die Tür.

Der Autor gibt zu, dass "Tao", das Wort, auf dem sein ganzes Buch aufbaut, nicht der wahre Name der Sache ist, auf die es verweist.

Wahr✓Richtige Antwort

Wahr, und er sagt es in Kapitel 25 ganz unumwunden: Er kennt seinen Namen nicht und gibt ihm die Bezeichnung Tao. Das zentrale Wort des Buches ist ein geliehenes Etikett, das ist die Regel aus Kapitel 1, angewandt auf den Autor selbst.