Der Prophet

Almustafa hat zwölf Jahre lang in der Stadt Orphalese auf ein Schiff gewartet, das ihn nach Hause bringt. Am siebten Tag des Erntemonats steigt er einen Hügel außerhalb der Mauern hinauf und sieht es mit dem Nebel heraufkommen. Die Tore seines Herzens, schreibt Gibran, springen weit auf.

Dann geht er wieder hinab, und noch bevor er unten ankommt, überkommt ihn eine Traurigkeit.

So beginnt das Buch: nicht mit einer Lehre, sondern mit einem Mann, der endlich bekommt, was er sich zwölf Jahre lang gewünscht hat, und feststellt, dass es wehtut. Alles, was er danach sagt, sagt er aus diesem doppelten Gefühl heraus. Freude und Schmerz kommen zusammen an, und das Buch tut nie so, als könnte man das eine ohne das andere haben.

Was den Abschied schwer macht, ist nicht das, was man erwarten würde. Er trauert nicht nur um die guten Jahre. Er denkt an die langen schmerzvollen Tage und die langen einsamen Nächte, die er innerhalb dieser Mauern verbracht hat, und fragt: „Wer kann sich von seinem Schmerz und seiner Einsamkeit trennen, ohne es zu bedauern?“

Dann kommt das Bild, um das sich das ganze Kapitel dreht: „Es ist kein Gewand, das ich heute ablege, sondern eine Haut, die ich mit eigenen Händen zerreiße.“

Ein Gewand ist etwas, das man sich überzieht und wieder aufhängen kann. Eine Haut bist du selbst. Zwölf Jahre an einem Ort, die einsamen Nächte eingeschlossen, sind zu einer Haut geworden, keinem Gewand. Darum kann er nicht sauber gehen. Wer schon einmal aus einer Stadt weggezogen ist, in der er unglücklich war, und sich am Bahnhof über die eigenen Tränen gewundert hat, weiß genau, was er meint.

Als Almustafa sagt, er reiße sich „eine Haut“ ab, statt „ein Gewand“ abzulegen – was sagt er damit über seine Jahre in der Stadt?

• Er muss jede Bindung abstreifen, bevor er bereit ist, in See zu stechen
• Nur die glücklichen Jahre in der Stadt sind es wert, beim Abschied betrauert zu werden
• Die Stadt, Schmerz und Einsamkeit eingeschlossen, ist ein Teil von ihm geworden✓Richtige Antwort
• Die Stadt war eine Verkleidung, die er trug, und das Weggehen lässt ihn er selbst sein

Ein Gewand kommt ohne Schaden ab; eine Haut nicht. Er hat gerade gesagt, dass er sogar seinen Schmerz und seine Einsamkeit vermissen wird – also sind es die ganzen zwölf Jahre, nicht nur der schöne Teil, die mit ihm verwachsen sind.

Und trotzdem bleibt er nicht. Sein Grund ist einer der härtesten Sätze des Buches: „Denn zu bleiben heißt, auch wenn die Stunden in der Nacht brennen, zu erstarren und zu kristallisieren und in eine Form gebunden zu werden.“

Achte darauf, was er nicht sagt. Er sagt nicht, dass Orphalese schlecht war, oder dass er darüber hinausgewachsen ist. Er sagt, dass Bleiben, nur weil der Ort warm und vertraut ist, etwas Lebendiges in eine feste Form verwandeln würde: Wärme, die zu einer Form erstarrt.

Dann folgen zwei Bilder für den Preis des Gehens. Eine Stimme „kann die Zunge und die Lippen, die ihr Flügel gaben, nicht mit sich tragen“; sie muss allein weiterziehen. Und der Adler überquert die Sonne „ohne sein Nest“. Was er hier geschaffen hat, muss er hier zurücklassen, oder er kann gar nicht erst gehen.

Am Fuß des Hügels sieht er die Matrosen auf dem Bug, Männer aus seiner eigenen Heimat, und spricht sie an, als wären sie alte Freunde: „Wie oft seid ihr in meinen Träumen gesegelt. Und nun kommt ihr in meinem Erwachen, das mein tieferer Traum ist.“

Es ist eine seltsame Umkehrung. Normalerweise ist das Wachsein das Echte und der Traum die Kopie. Für Almustafa ist das wache Leben selbst schon ein Traum, nur ein tieferer. Gibran verrät dir hier ganz still, aus welcher Haltung heraus die kommenden Antworten gesprochen werden: von einem Mann, für den das gewöhnliche Leben bereits halb Vision ist.

Dann wendet er sich dem Meer zu, der „schlaflosen Mutter“, und sagt, er werde zu ihr kommen wie „ein grenzenloser Tropfen zu einem grenzenlosen Ozean“. Ein Tropfen, der schon grenzenlos ist, wird nicht verschluckt. Heimkehren heißt nicht, kleiner zu werden.

Zu den Dingen, deren Verlust Almustafa nach eigener Aussage bedauern wird, gehören seine schmerzvollen Tage und seine einsamen Nächte in der Stadt.

Wahr✓Richtige Antwort

Er fragt: „Wer kann sich von seinem Schmerz und seiner Einsamkeit trennen, ohne es zu bedauern?“ Die unglücklichen Jahre sind Teil der Haut, die er abreißt – genau deshalb kann er nicht ohne eine Wunde in der Seele gehen.