The Song Celestial

Das Gedicht beginnt fern vom Kampf. Ein blinder, alter König fragt seinen Minister, was auf der Ebene von Kurukshetra geschieht, und alles, was wir hören, erreicht uns durch diesen Bericht. Zwei Heere einer einzigen königlichen Familie stehen sich gegenüber. Muschelhörner dröhnen, Trommeln und Gongs schlagen los, und die Erde scheint zu beben.

Dann tut Prinz Arjuna etwas Kleines. Er bittet seinen Wagenlenker Krishna, ihn auf das offene Feld zwischen die beiden Linien zu fahren. Er will die Männer, die er an diesem Tag töten muss, aus der Nähe sehen.

Das ist die ganze Ausgangslage des meistgeliebten spirituellen Dialogs Indiens: ein Soldat, der kurz vor der Schlacht darum bittet, seine Feinde aus der Nähe zu sehen.

Was er sieht, ist kein Feind. Es ist seine Familie. Arnolds Liste liest sich wie ein Namensaufruf auf einer Hochzeit: Großväter und Väter, Onkel, Brüder und Söhne, Cousins, Schwiegersöhne, Neffen, Freunde und verehrte Alte, manche auf dieser, manche auf jener Seite.

Auf der anderen Seite des Feldes stehen Bhishma, der ehrwürdige Stammvater des ganzen Clans, und Drona, der Lehrer, der ihm den Bogen in die Hand gelegt hat. Der Krieg ist ein echter Streit um ein Königreich, aber von der Mitte des Feldes aus sieht es aus, als würden Verwandte zu Zielscheiben.

Das ist das Detail, von dem der Rest des Buches abhängt. Arjuna ist nicht plötzlich zimperlich geworden, was das Kämpfen angeht. Er ist ein ausgebildeter Krieger, der beste Bogenschütze auf seiner Seite. Was ihn bricht, ist zu sehen, mit einem Mal, wer auf der anderen Seite steht.

Sein Körper reagiert, bevor seine Argumente es tun. Die Glieder versagen ihm, die Zunge trocknet ihm im Mund, ein Schauder läuft durch ihn, und seine Haare stellen sich auf. „Aus meiner schwachen Hand gleitet der Gandiva, der gute Bogen; ein Fieber verbrennt mir die Haut bis zur Austrocknung; kaum vermag ich zu stehen.“

Liest man das als Beschreibung einer Panikattacke, ist es verblüffend genau: der trockene Mund, die Hitze, die Beine, die nicht mehr tragen.

Die Gita beginnt also nicht mit einer Lehre. Sie beginnt mit einem Mann, der zerbricht, vor zwei Heeren, im denkbar schlechtesten Moment. Alles, was Krishna in den nächsten siebzehn Kapiteln sagt, sagt er zu jemandem in diesem Zustand, nicht zu einem ruhigen Schüler am Schreibtisch.

Als Arjuna zum ersten Mal auf die Reihen vor sich blickt – was geschieht, bevor er auch nur ein Argument vorbringt?

• Er schickt einen Boten, um dem Feind einen Waffenstillstand anzubieten
• Er bittet Krishna ruhig, ihm das Wesen der Seele zu erklären
• Er befiehlt Krishna, den Wagen zurück zum Lager zu lenken
• Sein Körper versagt, und der Bogen gleitet ihm aus der Hand✓Richtige Antwort

Kapitel I zeigt zuerst den Zusammenbruch: versagende Glieder, trockener Mund, brennende Haut, und wie ihm der Gandiva aus der Hand gleitet. Die Lehre über die Seele kommt erst später, als Antwort auf diesen Einbruch.

Dann kommen die Gründe, und es sind gute. Der erste ist einfach: Was wäre der Sieg wert? Er will keinen Triumph, keinen Reichtum, keine Herrschaft, wenn dafür mit dem Blut seiner eigenen Leute bezahlt werden muss.

Die Männer, die er töten müsste, sind genau die Menschen, für die er überhaupt ein Königreich wollte. Sieg über Menschen, die man liebt, ist kein Sieg; es heißt, ein leeres Haus zu erben.

Er treibt den Gedanken weiter. Er würde nicht einen einzigen Schlag führen, um über alle Drei Welten zu herrschen – wie also sollte er es für ein irdisches Königreich tun? Das ist nicht die Stimme von jemandem, der Angst hat zu verlieren. Es ist die Stimme von jemandem, der plötzlich gesehen hat, was der Sieg kosten würde.

Sein zweites Argument dreht sich um Schuld. Selbst wenn die andere Seite im Unrecht ist, würde ihre Tötung auch ihn schuldig machen. Sie sind von Gier und Zorn geblendet und sehen das Verbrechen nicht; er sieht es, und das Unrecht zu erkennen verpflichtet ihn, nicht daran teilzunehmen.

Sein drittes Argument betrifft das, was danach kommt. Wenn die großen Familien vernichtet werden, hören die Hausriten auf, die Vorfahren bleiben ohne ihre Opfergaben, und die Ordnung, die das Familienleben zusammenhielt, bricht zusammen. Manches davon gehört zu seiner Welt, mit ihren Regeln über Kaste und Abstammung.

Aber die Form dieser Angst ist jedem vertraut: Eine Gewalttat endet nicht mit den Menschen, die sie tötet. Sie wirkt fort durch die Generationen, die nie auf dem Feld standen.